Скучаешь, молча бутерброд жуя,
Листаешь какие – то документы. На стопке книжек муха. Не твоя. Чужая. Значит - стерва, диссидентка. А впрочем, ведь она такая же, как ты, Похожа чем – то очень на тебя… Всю жизнь мотается, летает, Не получив при этом ни черта. Ты тоже ведь всю жизнь маячишь С работы, на работу и домой. А вечерами тихо плачешь, Что спать приходится одной. Тебе ведь скоро тридцать восемь. Любимой так никто и не назвал. Хотя ещё не слышно осень, Но сердцем чувствуешь – финал. Весь твой мирок – лишь бытовуха, В реальном мире ты одна. И лишь чужая стерва муха, Жужжа, кружится у окна... | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/16918.html |