Мысль первая.
Слабость с утра не повод Двигать вселенские темы. В теле похмелье-овод Замыкает ржавые клемы. Хочется даже водки Выжрать, тяпнуть, махнуть, Чтоб зазвучали нотки В мозге похожем на ртуть. Мысль вторая. Бодун непреклонен, но пятка В трубке. На совести несовместимо гадко, Вечером мутки. Пожар где-то, дым и огонь - Это трубы, Мимоходом выблевал вонь Через губы. Почесался слегка замедляясь. Спиртного! Я с утра, похмеляясь, похож На портного. Мысль третья, последняя. Да-да, о любви. Личика мятого губки Ещё с перегаром вчерашним Тянутся срочно к трубке До верха забитой гашем. Над миром тихо хихикая, В холодильник залезла до задницы. Объясняя, что сухость дикая, Водки выпила с видом ударницы. Расцвела, покраснела - довольная, Одеяло с плечиков скинула. Так и сидела голая, Этим утром самая милая. | ||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/16899.html |