Смотрю на свои руки… Смотрю на свои пальцы....
Слышу как льются какие-то гулкие звуки… Что-то наподобие старинных танцев… Ах, да! Это мои пальцы! Они могли когда-то исполнять такие танцы! Смотрю на пространство между ними... Но сейчас там песок… Он тихонько, он очень тихо, так что стреляет в висок, сочиться меж тонкими фалангами, меж уставшими что-то делать, что-то предпринимать руками... Там песок... Песок, который не почувствуешь губами… Который не смоешь дождями… слезами… От куда он взялся? Наверное это все, что мне осталось... Это все что осталось мне от тебя... Усталость… Что-то сломалось? Кажись наш песчаный замок… Не знаю… может мы вышли из каких-то рамок?… Но остались лишь маленькие песчинки, пылинки, паутинки, которые медленно просачиваются через мои пальцы... Еще чуть-чуть и ничего не останется... И возможно станет легче, так как ничто больше мне не будет напоминать тебя... Ничто не будет звать, маня… Останется лишь пустота… Моя рука снова станет чиста… Я опять буду менять города… И может даже забуду тебя… И буду снова верить в себя… Надеяться, жить… и помнить… …что пространство между пальцами создано для того, чтобы кто-то мог его заполнить... | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/16635.html |