2009-08-08 : БТ : ...
| Много вещей брать глупо, когда возвращаешься домой. Нужно взять только самое необходимое. И сувениры. Это прописная истина. Вот и я. Сложу свой чёрный кожаный чемоданчик, возьму старенький фотоаппарат и сяду в автобус.
С детства люблю автобусы. И не люблю жить долго в крупных городах. Бывало, возьмёшь потёртый и с большой царапиной телефон, сядешь в автобус и смотришь, как бежит дорога, как солнце ладит зелёные холмы своей тёплой и красной рукой. И потом уходит. Домой. А на остановке будут провожающие, будет играть музыка. Может, и дождь заглянет, чтобы укрыть своей серой пеленой мои счастливые и усталые глаза. Но это будет потом. А пока я в монастыре. Нет, что вы, не монахом. Гуляю я. Просто очень люблю новые места, где ещё никогда не был. Желательно и никто. Монастырь этот на холме, как и большинство других. Кирпичные новенькие стены на месте старых, разрушенных, звонница-ворота чуть приоткрыты. Лестница тянется стальной анакондой до самого подножья возвышенности. И рядом река. Цветёт она, зелёная, холодная, поросшая по берегам осокой и редкими высокими ивами. И мост. И дальше дорога, и за ней посёлок, потом ещё один. И мой город. Грязный. Неухоженный. Словно серый голубь в киевском парке. И всё же близкий и родной. Помолился. Вошёл, словно молитвой постучавшись в тяжёлую дверь с кованными стражами на ней. Вошёл в стыдливо прикрытый стенами двор. Пустой, обессиленный после молитв и постов, после стояний и крестных ходов. Вымощенный с аккуратными деревцами с краю. Сел вот теперь и думаю. О чём? – да о жизни всё. За тем и приходят в такие места. Посмотреть на всё, а ещё чтобы заглянуть в окошко своего дома, нашего общего дома, где милая мама готовит вкусный обед, а папа читает газету… И они все такие молодые, словно и не было никогда у них седины и морщин, болезней и невзгод. Небо затянуло серой пеленой. И так уже который день подряд. Плохо. Обидно. Факт. Что поделаешь. В жизни всегда так – до солнца рукой подать, а вот нет, тучи и всё. И больше ничего нет на небе. Так и мне. Три километра пройти и я буду возле её окон, возле окон с которых она смотрит на это глупое небо, небо которое она просила о любви, им сейчас просит о счастье. Но нельзя прорвать пелену дней, и прийти к ней. Начинается дождь. Я стою под крышей небольшой пристройки. И я мне чудится море. Море, которое я видел, которым я дышал и которое я оставил ради этих стен, ради стен вокруг её сердца и души. За мостом остановка. Иногда там тоже появляется автобус. Почти каждый день. Сесть и поехать? Нет, пройду ещё. Может быть и встречу попутчика ещё на своём долгом пути под тёплым и ласковым дождём августа. Скорее бы домой. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/16136.html | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||