Незыблимы останутся писания во тьму,
Но вот написаны они не знаю я кому... Рифмованые строки без цели, адресата, Теряют свою ценность, как блеск теряет злато. Валяются забытые в местах, где свЕтло было, Ненужные и пыльные, их просто время смыло... Лежат на полках, тлея, теряя прежний цвет, Еще чуть-чуть и вовсе исчезнет силуэт. Притихшие и грустные листы концовки ждут, Быть может всех их спалят, а может быть порвут... Разносит ветер пепел и рваные куски, А в сердце моем полно нахлынувшей тоски. Бумага стерпит все, не ощущая страх, А стих написан этот - чернилу на листах. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/15666.html |