2009-05-05 : atema : хуево
| ***
Я слышала: поэт должен страдать. Иначе он не сможет писать. Все гении рождены горем. Но я-то не поэт. Пусть я пишу стихи, но я, прежде всего, обыкновенная девчонка, которой хочется любить и чтобы ее любили тоже, которая хочет сказки… Я встретила Тебя. Я понимаю, что для тебя та встреча ничего не значила, как не значил ничего и тот шутливый разговор ни о чем. Единственной его целью было выяснить, кто из нас упрямее. Этого сделать не получилось. Но для меня… Для меня это был удар. Действительно, как ударило током. Ты мне понравился. Я в первый раз увидела человека, который может меня переговорить. Ты играешь на гитаре. Я нашла образ, которому могу посвящать стихи, который так тщательно ищут поэты. Образ. Фантом. Одним словом… Можно сказать, что я влюбилась… Но реальность часто разбивает образы. А с ними и мечты. И ни у кого нет шансов выстоять перед ней. Мы бессильны перед жизнью. У тебя есть другая. Ты ей улыбаешься. А это значит, что нет шансов и у меня. Мы встретились всего один раз. И, скорее всего, мы больше и не увидимся. Наверное, мы совсем не похожи. Я не знаю, на что я надеялась. Правы люди: сердцу не прикажешь. Но все равно!.. Почему у меня внутри все обрывается, когда я вижу тебя?.. Почему мне сейчас так плохо?.. Почему?.. Зачем твои друзья говорили, что у тебя никого нет?.. Зачем давали надежду? Мечту, которой не суждено сбыться?.. Зачем обманывать?.. Это ведь жестоко. Лучше сразу сказать правду: потом не так больно… Как глубоко ошибался тот, кто сказал, что надежда умирает последней. Она умирает первой. В Любви сначала умирает надежда, а за ней все остальное. Дальше пустота. Там темно и холодно. Там нет никого… Но все проходит. Это сейчас мне плохо. Но все возрождается. Будет и моя очередь. Ведь правда?.. И я воскресну, как феникс, из праха, из черных остатков обожженной надежды, из скользких от крови осколков мечты. А пока… А пока мне плохо… Слеза медленно катится по щеке. Она соленая. До горечи. Пламя свечи дрожит. Глядя на него, я вижу твое лицо. Оно врезалось в мою память, как клинок древнего человека в скалу… И я не могу понять: плачет огонь вместе со мной, или насмехается над моей глупой, наивной любовью?.. Я хочу плакать… Но я не могу себе это позволить. Я же умная. Красивая. Смелая. Гордая. Сильная. Для окружающих. Они никогда не видели моих слез. И не увидят. Им нельзя видеть их. Они их не поймут. Для них это мелочи. Я почему-то всегда плачу по вещам, которые кажутся людям пустяками. А для меня эти вещи очень важны. Только ночью, когда никто не видит, можно дать себе волю… Только подушка знает, сколько пролито слез по таким вот «мелочам». Закушена до крови губа, чтобы никто не услышал; слезы горячими потоками льются из глаз. И никто не знает… Как-то мне сказали, что я похожа на трагическую героиню. Но ведь никто из вас, говорящих, не видел моих комических ролей. Они сыграны не хуже. Но всем почему-то хочется видеть во мне трагедию… Зачем? Что я вам сделала? Я хорошо играю. Но это же не игра! Это я. Я хочу чуда. Хотя… Разве жизнь – не лучшая сцена? Но я ведь хочу счастья. Пусть это и обман. Я хочу любить и быть любимой. Но я одна. Почему?.. Ты мн7е ничего не обещал. Да и не должен был. Мы – чужие люди. Одна встреча ничего не значит, правда?.. Но мне больно. И хочется зареветь. Завыть. Свернуться в клубочек. Хочется, чтобы кто-то обнял, погладил, поцеловал, поуговаривал… Как маленькую… «Все хорошо, малыш… я же с тобой. Я никому тебя не отдам… И никто тебя не обидит, пока я рядом… Не плачь… Пожалуйста… Я всегда буду рядом… Я люблю тебя…» Но рядом никого нет… Когда-нибудь, если я стану настоящим поэтом, когда выйдет моя книга, она обязательно попадется тебе в руки. Там будет небольшой цикл стихотворений «Тебе». Но ты не поймешь, не догадаешься, что они о тебе. Ты начнешь читать. Может, загрустишь, может, улыбнешься, а может, закроешь книгу. Может, в предисловии к стихам будет это письмо. Но сейчас ты его не увидишь. И слез моих не увидишь тоже. Их не увидит никто. Ты не виноват в этом. И я не виновата. В этом не виноват никто. Так рассудила жизнь. Не суждено. Это значит – судьба. Ты навсегда останешься в моем сердце, как бы банально это не звучало… Я люблю тебя. Прости. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/15509.html | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||