устали окна и дома,
устали толстые тома
из тонких жизней миллионов.
и нам уже не слышно стонов
измученных суетных дней.
в тиши захлопнутых дверей
наш город кажется обычным
и так назойливо-привычно
питает ненавистью сны.
а мы все ждем другой весны,
чтоб снова зажить по-другому,
и только мысли снежным комом
не выпускают из зимы.
под покрывалом псевдо-тьмы
мы прячем искренности тени
и бесконечностью сомнений
затравливаем свой ответ.
так и живем, а жизни - нет.
только безрадостные будни.
и город тошно-многолюдный,
и ярких одиночеств лай.
|