Сбросил рубашку на пол, фольгой обжимает сердце. Ряды выкуренных слогов.
Звуки, пролетающей музыки. Все во имя очередности, красоты и тишины. Мне мерещатся отрубленные головы бездушных патриотов своих собственных сердец, И я страдаю за них, своими точками и запятыми. Но вам не понять, так же как и мне не дописать. Лучшего стиха своего. Открыться небесам - доделать до конца - не фраерское дело. И люди были, всегда рядом они ползали, потом я ползал, когда они вставали. Ногами на небо, - на все святое, но все что я написал, на все, - что они прожили. И сами - безответно себя убивая, - разворачивались спиной ко всему миру, не понимая одного, Что мир - вокруг и зад есть только у того., кто сохранил себя, с ума сошел не за идею, А за любовь. И это не слова. - молитвы в преисподней одиночества, накал метала, по зубам. И догоревшие костры, свечей нам намекают, - о приближении скорого лета. Очередного; Убийства, рождения, взлеты, падения. Но огонь ни кто так и не потушил? Ведь так? ТЫ вот читатель, читаешь это: обернись. Ты видь то, что мне знакомо, что так ты долго прятал. А прятал - именно себя. Не бойся, страха нет. Сумбур? Сандал был прав, сумбур - есть нечто. Но и до хаоса не далеко, иль наоборот так близко? Мы рождены! Поэт! Запомни, запиши. Но, только не умирай без повода с надеждою... Словно с завялой розой в руках под забором. Доказывая несуществующим чувствам - что ты живой. Не надо этого. Не надо.... | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/14924.html |