Нам нет прямой причины умирать
И видимой причины нет для жизни. Она так дурно пахнет фетишизмом, То скрипнет дверь, то заскрипит кровать. Но я умру вон у того столба. Заплачешь? Нет? Я думаю, едва ли. А мне наденут белые сандали И бросят в ад дубового гробА. Вот в лодке я, меня колышет Стикс, В прозрачном небе плавают грифоны, Мой друг Харон роняет телефоны, Нам незачем от недругов звонки.. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/14685.html |