* * *
Вряд ли я напишу свой ужасно прекрасный роман.
Вряд ли кто-то прочтет, и уронит задумчиво «круто».
Мир бессовестно счастлив, а попросту - слишком уж пьян,
Чтобы мне отрывать от его упоенья минуты.
Грех нанизывать строки, столбить за абзацем абзац,
Воровать, наблюдая, чужие любови-печали.
Мне дана только участь, а жалко, что даже не часть.
И, по-моему, даже ее я безбожно теряю…
А хотелось бы снова – забиться в церковные хоры
И из задних рядов - чтоб альтом выводить подголоски,
Но… Из моря ответов вопросом - не выудить моря.
Не пишу. Выбредаю по шпалам -
по черным, по белым полоскам.
|
