Пишешь письма оригинальным стилем.
Нравится не всем, доступен только тебе. Это как быть послом рок-н-рола В иноязычной глухонемой стране. Отрастить бы бороду. Вместе с грузом в старый баркас. Как листья ложатся на воду, Так наша память уплывает от нас. Ощущаешь себя бесполезной бифидобактерией, Кто-то употребит для лучшего пищеварения. Крикнет в ответ:''Я всё сказал!" Если и есть выход из любой ситуации, То только через анал. И я пытаюсь вспомнить хотя бы лицо, Куда там до слов, интонаций, истерик... В комнате душно, темно, беззвучно работает телек: "И что мы будем есть всё это время?" "Дерьмо". | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/14209.html |