На то мы и ангелы, чтобы пасть,
Что нет пастуха, чтобы нас пасть, Зато у волков широка пасть, И ран не заклеишь пластырем, И лучшие наши друзья врут, Ведь в каждом, наверно, сидит Брут, Но мы не смущаемся, пьем брют, Подводим морщины фломастером... А мы затыкаем ботлом рот, И лисьей походкою (фокстрот) Идем по домам продолжать род - Видать, потому и не вымерли... Сгущаются тучи, грядет град, Уж тут - что Валгалла, что Белград: Никто не желает стоять вряд, Храня первородные вымпелы. Пустой кошелек - нетяжелый крест, И ежели примешь его, как есть, Возможно, почувствуешь зюйд-вест Внутри дырявых карманов. Пожалуй, не так и жесток век: Хотя и не можем сомкнуть век, Но знаем сияние ста Вег И запах небесной манны. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/13437.html |