Свет маленького ночника слабо освещает клавиатуру. Я что-то печатаю, очередной ответ в очередной блог очередного незнакомого френда. В ушах Метью Беллами поет о том, что он упустил возможность стать для нее лучшим из мужчин (ты тоже упустил), а я все никак не могу осознать, что все это происходит со мной. Здесь и сейчас. В этой комнате. За этим столом. С этой клавиатурой, с этим настроением, мыслями, воздухом, музыкой, молекулами страха, которые разносятся по сторонам, исходят из моего тела, истекают из него слабым ручейком…
Я боюсь.
Я боюсь того, что эта жизнь моя. Она моя, я ею владею. Я должна ее контролировать, должна ею управлять. Я хозяйка своей жизни. Я в ответе за мою жизнь. За все, что происходит сейчас, здесь, вокруг.
Клац и я переключила песню. Теперь Метью воет о золотых глазах, уплывающих в далекий космос. Я поправила лампу – о, теперь лучше видно буковки на клавиатуре.
Я хозяйка своей жизни.
Вчера так хотелось напиться. Самой или с кем-нибудь. Просто ужраться водкой или пивом, та все равно чем. Мне в последнее время достаточно крышечку понюхать и я уже пьяная. Но не сложилось.
А я ведь хозяйка своей жизни.
Телефон молчит порой сутками. И это совсем не означает, что я одинока, нет, просто друзья у меня хреновые, хотя я их все равно люблю и скучаю за ними. Мы видимся все реже и реже, они живут своей жизнью, я распоряжаюсь своей. Мы не пересекаемся, мы управляем этим активом по отдельности, каждый сам по себе. Точек соприкосновения совсем нет. А хотелось бы, хотелось бы найти эти точки со-прикосновения, вспомнить тепло рук и губ. Тепло улыбок, беззаботность морщинок у глаз, которые появляются, когда смеешься.
Я хозяйка своей жизни?
Кто-то навесил на меня этот груз. Возложил на плечи крест и сказал – тяни в гору, туда твоя дорога, там твой пункт назначения.
Моя Голгофа желанна и ожидаема. Хотелось бы побыстрей. Но крест тяжелый, зараза. Идти получается медленно, а так чтобы сбросить и побежать – взлететь на свою Голгофу, - нельзя, не выйдет. Какая ж это Голгофа, без креста?
Ни хрена я не хозяйка. Нет хозяйки. И жизни нет.
Есть что-то маленькое и бесформенное, копошащееся на этой земле, суетливо бегающее ежедневно по заданному маршруту. Туда-сюда, сюда-туда – однообразно и буднично. А там, в вышине большие и светлые Боги взирают на это торопливое движение - со стороны, наверное, выглядит смешно и нелепо. Мелко так, примитивно.
Иногда они улыбаются. Улыбаются, приходят в сад – большие, белые Боги – берут меня на руки и шепчут что-то хорошее. Я не помню что именно. Но когда я это слушаю, мне всегда хочется плакать. А потом просыпаюсь и почему-то снова понимаю, что Я Хозяйка Своей Жизни... что нужно дальше бежать, дальше суетится, вертеться, ворочаться, шнырять мышью.
А моя Голгофа никуда не денется. Она меня ждет.
15.04.2008
|
