проснулся. удушила простыня.
весна пришла, не запоздав - совсем. и то, что уже полуживой - хуйня осталось проползти вдоль бессмысленных игривых стен. и что герой теперь споет? прощения симфония - звучит над унитазом. грехов моих сказочный лес. ни кто теперь тут не живет. жизнь - она сложный по сути замес. постоянно лепить приходится, что бы выжить: отмазы. а я лечу над равниной стихов, стяжек, укрепляющих ячейки. мимо наплевавших на меня богов, в обычной зоновской телогрейке. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/13063.html |