Пора домой. Я чем-то удручен.
Не слышен боле звон пивных бокалов, И водки здесь недопустимо мало, И каждое движенье моветон. Пора домой. Я как-то одинок. Мигрень проснулась от фальшивых песен, И круг бесед так обреченно тесен, Что было бы ретироваться впрок. Пора домой. Я выпил посошок. Под кухонным столом пощупал чью-то ножку, И пьяный непростительно немножко Обиженное тело поволок. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/12644.html |