Безразличие пугающе указало на двери из вне. Безразличие полностью гнет на куски, пополам, Истина что - быть может она и в вине, Быть может в окне что дарует двери нам. Быть может кому-то похуже сегодня чем мне, Быть может и мысленно лучше пока побыть там, А может уйти в полумрак и скрыться прижавшись к стене, Завидуя где-то в душе и будучи все еще трезвой в хлам. А ночь душной клеткой приходит снова ко мне. Спустилась пустыми глазницами к глупым углам, Так неизбежно как новый кошмар во сне, Блуждая пропащей девчокой по зыбким умам. Игривая глупая свечка и вонь табака, А пусто внутри как пусто в больнично постели, И только как маятник тени бегут с моего потока, Снуя бузразлично то в окна то в стены то в двери. И нужные главы нарочно я вырву из дневника, Останутся только лишь птицы что тихо с листа слетели. Остнется снег, останется след золотого листка, Остнется белая грусть и песни которые пели. Останется вырваный сон и домики из песка, Остануться глупые строки и то что когда-то хотели. Останутся крошки большого любви куска, И вечная холодность зимней погребальной метели. | ||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/12240.html |