Заблудившись в длинных сумрачных коридорах своих чувств, в очередной раз запутавшись в собственных мыслях, устало села на пол, прислонилась к стене и отказываюсь двигаться дальше. Здесь тихо, а это самое главное. Тянет сыростью - почти наверняка простужусь, но это так неважно, когда перестаёшь заботиться о себе. Стены – серые, и с островками плесени в тех местах, где особо сыро – они похожи на оазисы в пустыне. Кстати, о пустыне – я успела рассказать тебе, что для меня есть пустыня? Пустыня – это мой внутренний мир... Пафосно, да? Уж как есть, я не хочу рафинировать свои мысли – тебе придётся читать их в первоначальном варианте, морщась от излишней искренности и стилистических ошибок.
Так вот, о пустыне... представь низкое небо тёмно-зелёного цвета, по которому быстро проносятся бесплодные чёрные тучи... земля сухая, потрескавшаяся от нехватки влаги и безжизненная – в таких условиях ничто не растёт. Но это, скажем так, экспозиция – обстановка, фон, можешь называть как хочешь. Теперь переходим к самому главному – посреди кажущейся бесконечной пустыни стоит песочница. Такие стояли в тихих дворах нашего глубокого детства, в городе, в котором мы родились и которого больше не существует – во Фрунзе. Песочница деревянная, краска на ней поблекла от времени и местами осыпалась, грибка-зонтика нет – как нет и надобности в нём, так как солнце всё равно проглядывает слишком редко, чтобы прятаться от него.
А в песочнице сидит девочка. Ей на вид около четырёх годиков, она держит в руках лопатку, а рядом валяются ведёрко и формочки. Песок слишком сухой, для того чтобы придать ему форму, но девочка упорно пытается построить хоть что-то. Ей очень одиноко и страшно, поэтому она пытается занять себя, чтобы не думать о том, что она совсем одна в этой пустыне. Она боится поднять глаза – она догадывается, что не увидит ничего, кроме мёртвой земли и тёмного неба. Она не знает, что ей делать – она такая маленькая, беззащитная... и нет никого, кто бы взял её за руку и вывел из этой пустыни.
Эта девочка – я.
За внешней независимостью и кажущейся уверенностью в своих силах, за показной самостоятельностью и фиктивной самодостаточностью, за всей этой защитной шелухой есть я такая, какой меня никто не хочет видеть – настоящая. И я так устала казаться сильной... мне абсолютно не важно всё то, к чему я сейчас стремлюсь и чего добиваюсь... Мне было бы достаточно одного человека, который взял бы меня за руку и вывел отсюда – из ядовитых сумрачных коридоров моих мыслей. Всё остальное для меня не важно...
Ты мне веришь?
|
