Осень -
какая пошлость говорить о ней в середине августа, вспоминать её, как что-то светлое, воплощать её в образе печальной старухи. Осень - любить её, плакать о ней, ждать её. Меньше года назад - когда она снова умирала - я разрывал свой рот в пьяном крике, что для меня наступил конец света. Соседи вызывали милицию, скорую, а потом напрашивались на чай, спрашивали, что случилось, жалели. Осень - какая наглость забывать всех, сидеть на берегу пруда, с которого постепенно улетают птицы. Не провожать этих глупцов взглядом. Осень - пустота, приятная убивающая усталость. Какое это блаженство - существовать отдельно от мира! И после этого ты говоришь, что хочешь сделать меня счастливым?.. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/10831.html |