Убить Маргариту
Я учусь рисовать. Осень – словно отравлена. Тут же – ей заражаюсь. Руки – дрожат, воздух ловят, тянутся к небу, падают – на колени. Воздух отравлен тленом. Постепенно я начинаю верить в чёрного человека. Бред ведь? Домовых замечать проще. И соседи в плащах ходят, под дождём, под зонтами – странные привидения – все одинаковые. Я – рисую круги на обоях. Полутона не выходят, грифель крошится. Дождь – подоконник мокрый – до стены не достанут брызги, то есть художества – ни черта не смоет. Болею осенью – из-за спины шёпот: милый, грохни меня. - Что ты?! Что ты несёшь такое? - Милый, убей меня… - Крови – боюсь больно. Снова – остаюсь в темноте. Снова – запах тлетворен. Снова – руками воздух. Кости дробятся, болею осенью. Жёлтые листья – проседь. Красные листья -… Хочешь заглянуть смерти в сытую харю? Вот тебе – долгожданное. Вот тебе – странная. Сложная. Не-уничтожаемая. Счастье твоё – ветер, горе твоё – сплетни. Росчерки – не рисунки. Думаешь, я бездарен? Счастье моё – руки. Сломаны – извиняй меня… Вдруг – ничего не получится: если расписывать стены…-мысль прерывается репликой: - Милый, убей меня. Чёрным дождём скрытый, чую ружьём небо, тебя ожидать – пытка. Пытка – стрелять в Маргариту! Счастье твоё – небо! Горе твоё – Мастер! «Миииилый, убей меня…» – стерва… С кем твою смерть праздновать?! Выстрел. - Спасибо, милый. Ты издеваешься. Осень травит всё дальше, больше. Вышел под дождь – снова. Вышел искать тебя, чтобы - дать – наконец – контрольный. Учусь рисовать в лужах рожи мыском ботинка. Снова – руками – воздух. Стыдно уже, противно! Счастье твоё – свобода. Счастье твоё – ветер. Счастье твоё – в смерти. Горе моё, где ты? | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/10829.html |