-1-
Всё тот же парк. Я знаю, что сейчас встречу тебя. Ты пройдёшь куда-то спеша. Сколько раз я думала, куда ты ходишь: на работу, домой...; я не знаю. Думала, кто ты? Может музыкант, может юрист, а вдруг обычный программист. Не хочу слышать твой голос: боюсь разочароваться в идеальной мечте. Ты загадочен, когда молчишь (по-другому не знаю). Эта тайна держит твой образ в моём сознании. И вот вдали я начинаю различать знакомую фигуру. Знаю, и ты смотришь на меня. Мы приближаемся, стремясь к разным концам дороги. Уже узнаю дерзкие черты лица, твой грустно-гордый облик. И... глаза... Сердце замирает. Ноги не мои, сами идут по намеченному маршруту. Смотришь мне в глаза, или, может, я – тебе. Не важно. Глаза говорят о своём, о том, что мы ещё не знаем. Но мы опять проходим мимо. Так каждый понедельник. Опять буду ждать неделю, чтобы опять Тебе ничего не сказать. -2- Идут неделя за неделей. Кажется, пришла весна. В любом случае произошло что-то странное. Что? Ты мне улыбнулся. Прервал разговор глаз, опять. Глупо; я отвела глаза, как в прошлый раз. Почему? Мне страшно слышать твой голос. Моя фантазия могла превратиться в реальность, но... Ладно, точно через неделю я тебе улыбнусь, обещаю. -3- Через неделю... Хм... Она умерла в воскресенье. Утром в понедельник он не встретил её. Так же и в следующий понедельник и другие. Интересно, что он подумал? -4- Была дорога – начало одному, конец другому. Быть может встречи посреди могли превратить её одну, с двумя возможностями, в единое направление. | ||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/10218.html |