2005-08-23 : Иван Тварин : ИнженерА душей человеческих

От Автора: просто наблюдения. Я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ЛИЧНО ТАКОЕ НАБЛЮДАЛ. Заметка написана в торопях, в одном баре - прошу прощения за некоторую сумбурность. На улице было тихо. В одной уютной квартирке плелись нити судеб путём заплетания мозгов. "...тихими нешуршащими фантиками, как слёзы. Она сильная, она переживёт. Конец". Нет. Не годится. Ленка потянулась за второй пачкой сигарет. Конечно, святая носительница любви не была ТЕПЕРЬ уже СЛИШКОМ жалкой: ангелы с кристальными душами и переломанными судьбами плодились в её рассказах как тараканы. Они неуклонно колонизировали всё доступное пространство – от стопок бумаги до сетевых просторов. Эти мирки полные праведной боли лежали на страницах многочисленных блокнотов с анимэшными плюшевыми зайцами и розами на полях. ИХ СТАЛО СЛИШКОМ МНОГО. Где-то в глубине души Лена уже и сама понимала что такая частота чистоты приводит к стерильности морга. (ЩЁЛК!) Сигарета задымилась. Обхватив голову руками и наклонив её молодая писательница искала изюминку, которая бы украсила её новый шедевр. Ленке на жизнь жаловаться было грех: у неё всё было кроме одного – уверенности что она является духовным учителем. Обличителем пороков людских. Прокурором на Страшном Суде. Приятно, чёрт возьми, быть хоть капельку выше других! Нет, это не от безделья. Она не желала быть счастливой, пока кто-то несчастлив, однако сама преумножала ряды последних. Сигарета ни чуть не помогала - в мыслях был всё тот же набор ходов: рак уже был, вены вскрывали раза три… «Аборт, что ли добавить?» - если уж не задумкой и красотой слога, так уж душевностью - наверняка! Душевность – она ведь как деньги: каждому близка, каждый жаждет, но как добыть и что с ней сделать – вот об этом большинство имеет весьма смутное представление. Ленка знала, что чем жалостливее будет рассказ, тем меньше его заругают. Рассказы были посвящёны девушке, которая была не очень красива, зато обладала огромным сердцем – килограмм на 20, не меньше. Она жила, видела мир глазами Великих Поэтов, общалась на языке словесных штампов и была в итоге жестоко обманута любимым человеком. Строго говоря, это была сама Лена, только под призмой своего видения мира, которое злые языки называли эгоизмом. А негодяем всегда был её приятель. По крайней мере, она всегда представляла именно его. Характер, правда, был другой, поступки были другие, но в остальном – он. Каждый день (или почти каждый день, а точнее - ночь) Ленка отделяла твердь сигарет от жижи кофе, лепила из букв тщедушные тельца героев, и как заправский создатель, дав свет сигарете, щедро вдыхала в них табачный дух. Наконец, она решила присыпать своё горькое варево для душ бульонными кубиками нравственности и приличий. Какая скотина будет хаять реальную жизненную трагедию? «Это – правда. Прошу, воздержаться от критики. Мне просто тяжело и надо высказ… Блять!» - мысль была прервана появлением ещё одной прожженной дырки на стареньком домашнем свитере. Писательница отчаянно начала ковырять дырку пальцем, будто старалась неким волшебным образом заставить её зарасти. На несколько минут дыра на рукаве закрыла собой вселенную высоких чувств душевной боли, а потом уже вернуться к ней не было никакой возможности. «Ну и ладно. И так ничего» - само собой, такие фразы она произносила шёпотом даже для себя. Лена тяжело вздохнула, взяла телефон и набрала один из записанных номеров. Абонент долго не брал трубку, а когда сонным голосом всё же сказал «Алё», Лена начала быстро говорить: «Ты что? Ты меня не любишь? Ну скажи? Почему так долго не берёшь трубку?». На часах было три часа утра. На улице было тихо. В одной уютной квартирке плелись нити судеб путём заплетания мозгов.

Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/5794.html