2002-11-14 : Vel : Есть ли жизнь на Земле?

Что тебе нужно? Ты вкусно ешь, мягко спишь, метко сцышь… Что челу надо еще реально? Нет, лезет куда-то, к чему-то стремится… Ручонками своими ехидными, ножонками своими нетерпеливыми… Что тебе надо? Что в тебе такое внутри, что не дает тебе покоя? Я бы тебя не понимал, если бы сам не был таким. Ищешь любви… Когда находишь, забываешь про нее, начинаешь пренебрегать, ищешь чего-то другого… Чего-то… Находишь другое, третье… Не можешь успокоиться и на сотом. Давит на клапан? Понимаю тебя. Ты не догоняешь тех, кто пол-утра (до 6 п.м.) чешет репу, не может продуплиться. Потом начинает бычиться до вечера (до 3-4 а.м.) Я сам их не догоняю. Жалко их, когда расчехлится в 45 лет, а жизнь прожита зря: дерево не посажено (или посажено, но галимое, да и криво), дом не построен (или построен, но общаются там через Ж), сын не рожден (или рожден, но поц поцом), песня не придумана (или придумана, но тупая, гопарьская). Ты ненавидишь таких? Мне их просто жалко. Будут умирать как скоты. А ты к чему-то стремишься. К чему? Иногда ты говоришь себе: вот я жив-здоров, все у меня есть. А нафига это мне? Я же хочу чего-то большего! Но все время есть потолок делам моим – мертвая точка, через которую не могу пройти. Вот ты стал знаменитым. Ты думал, что поймал жизнь за я-а… Через время понимаешь, что это она тебя держит за я-а. Думаешь: вот торба – я знаменит, у меня СТОЛЬКО ВСЕГО! И нет никаких ограничений для меня! Я почти как Бог! Но че ж нету драйва? Где-то внутри все равно есть стремление к чему-то большему? К чему? Что я могу получить от этого мира большего, чем слава и деньги? Мне же все завидуют! Они не знают, что я попал в торбу: я должен делать то, что хотят они, улыбаться всем, махать рукой, приветствуя, встречаться с другими даунами как я. Слу! А они выглядят ничего! Милы, у них наверное все хакей. А у меня - отстой. Хотя выгляжу я тоже ништяк. Наверное они думают, что у меня все чики-пики. Люди… массы… они все чего-то хотят от меня, ждут, что я удивлю их, а я как выжатый лимон. Кто бы мою задницу погладил. А я так стремился взойти над ними. Теперь они для меня никто, потеряли ценность в моих глазах, они - прах… Зачем надо было натягивать себе ж на уши, чтобы они, никчемные, сказали: ты классный мужик (если б не обсырался). А так хочется выйти на улицу чтобы никто не приставал, побыть собой… Думаешь они любят меня? Да, они орут мое имя, но попадись я им на улице – растерзают! Как я их ненавижу! А тогда кого я люблю? А мне некого любить. Я отделил себя от всех, кто был раньше со мной. Они думают, что я модный. Да, я модный. ………. уфффф…… далеко ушел в мечтах… ха! Возвращаюсь на землю. Все равно хочу денег и славы. А что есть более ценное в этом мире, чем слава и деньги? Семья, дети, дом, собака, свиньи, куры во дворе – идиллия. Нет, свиней и кур не будет, это неконъюнктурно, разве жизнь прижмет. Блин, жизнь прижмет… Кто она такая, чтобы жать меня? Откуда она взялась? Из воды… Там якобы завелась амеба. Амеба разрослась в рыбу. Рыба вылезла на сушу, отбросила ласты и стала животным. Животное побрилось, отмылось, почистило зубы и стало человеком. Так что ж, получается то, куда меня влечет – это вода – праматерь человечества. Звучит даже смешно. А где же взялись мои чувства, мое сложное и противоречивое внутреннее естество, если все так примитивно? И все-таки что мне нужно? В смысле тебе. Что тебе нужно? Чего ты ищешь? Или уже ничего? Спишь мягко, ешь вкусно, сцишь метко… Ну, жена рядом. Ну, фонит. Ну, нет – будет. Это все? Вроде все, но все-таки еще что-то. Что-то упустил. Намекаешь на религию? Религия – опиум для народа. Веру? Веру во что? В то, что на Марсе есть жизнь? Ну даже если и есть, ну порадуюсь как даун. Ну и фанарь. Хай там хоть говорящие свиньи стоят за главных. А на Земле есть жизнь вапщета, можно узнать? Да, есть. Из воды. Вот фанарь. Может есть жизнь там, после смерти? А можно все-таки сначала узнать: до смерти есть жизнь? Иначе от чего смерть? Уффффф…. Что же тебе надо? Чего ты ищешь и к чему стремишься? Один очень состоятельный чел решил в жизни все перепробовать: и перепробовал ВСЕ, разве что в космос не слетал. И сказал: все – ОТСТОЙ, на отстое сидит и отстоем поганяет. Наверное этот чел был лапухом, надо было ему еще раз все перепробовать, может догнался бы на чем-то. Надо все самому попробовать (ну блин все самому надо делать!). Наверное, полет в космос и был ключом. Вот полечу в космос, все у меня наладится. Так вот к чему меня влечет: в космос! Наверное там моя родина! Наверное инопланетяне мать моя и отец мой. Жалко только видон у них галимоватый. Но ниче, стерпим… Жалко, что эти твари вряд ли умеют любить. А может умеют? А может, блин, нет никаких зеленых человечков и тайны третей планеты? А кто же меня любит тогда? Та ну нафиг. Зачем мне чтобы кто-то любил меня? Я и так модный. Но все равно чего-то не достает, блин. Может застрелиться? Или пойти какого-то скота застрелить? Ага, за скота посадят, а за себя… это… вдруг пропущу что-то? Вот именно реально одного дня не хватит, чтоб дожить до своего какого-то особенного дня. Эх… Кто я? И что мне нужно? Что бы вы ни говорили, а бывает, что я что-то чувствую чего не могу объяснить. Нет, дело не в наркотиках. Дело в чем-то. Ну ладно, это бывает так редко, что можно сказать почти не бывает. А «почти» не в счет, не бывает и все тут. Что же мне надо? Зачем я стремлюсь к чему-то? Преимущественно лучшему? А все говорят, что я скатина. Да, я знаю, что я скатина. Но у меня есть что-то хорошее, и к чему-то стремлюсь. Постоянно хочу что-то сделать, придумать что-то новое, что-то более совершенное. Пусть все увидят и скажут: молодец. Хотя мне пофиг что они скажут. Я сделал это потому что … потому что… не знаю почему. Я захотел это сделать. Не могу объяснить почему. Все говорят, что это из-за стремления добиться признания. Это тоже приятно, но не из-за этого. Просто это родилось у меня в голове, в сердце, или как вы там говорите – внутри. Зачем я творю все новое? Что там за моторчик стоит внутри меня? Что же за моторчик, который не дает удовлетвориться тем, что уже есть и давно создано? Некоторые удовлетворены навеки. У них не работает моторчик. Может из-за обильной смазки . Ты их ненавидишь? Они быки? Нет – бычье? Трудный вопрос. Оставь их, у тебя же есть он, моторчик. Вот и стремись, лети вверх. А как же быки? Не волнуйся, им нехила живется без моторчика. И все-таки, что нужно ТЕБЕ? Зачем творишь? Я бы тебя не понимал, если бы сам не был таким.

Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/352.html