Лис мой ласковый, морда рыжая, я твой… кто?
В животе у меня нора, на дворе – тревога. Колыбелька дрожит между Стиксом и потолком. Пусть приснится ему наша бронзовая Лакония, Пусть из неба на губы капает молоко. Ты кусай меня, рыжий с проседью, я – вкусней: Под лопатками переспелые альвеолы. Если в папу пойдёт, значит, вырастет храбрый воин. Если в маму - то льдиной тронется по весне, И никто его никогда уже не догонит. Сколько лет во мне, рыжий, мостишься? Спится? Сладко ли? Принц мой маленький, поцелую тебя в бочок. Твоё детство залипло крошками под подкладкой Голубого плаща, наспех спаянного с крючком. Мы выходим гулять из норы в ледяное полымя. Видишь, хлопьями небо падает - это снег. Видишь, пряничный домик клюют голубые голуби, Это - синие птицы на первой твоей войне. Лис стареет, сынок растёт, я живу в провинции. Сад укрылся шиповником, жимолостью, плющом. Мой спартанский мальчишка становится маленьким принцем, И находит лисёнка, и прячет его под плащом. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20282.html |