Я на ничьей стороне, стеарин заливает пальцы.
Медленно, как ламантин, маслянистое облако лезет В форточку. Не подходи, я считаю себя опасным. Я ни черта не в себе – это первый симптом болезни. Тянет, как в море, шагнуть в подступивший к порогу сумрак, Счетчик вгоняет щелчки в ожиревшую плоть пространства. На животе потолка проступает фрагмент рисунка: Пятнышко, кровоподтек, островок акварельной краски. Скоро ли и для чего сам себя назову калекой? Где, о какой постулат раскрошу, с непривычки, зубы? Не приближайся ко мне, считаю себя безумным. Я ни на чьей стороне, это, может, и есть болезнь. Следствию не до причин: доказали вину – и будет. Встаньте, ага, вот здесь, не подглядывать, целься, please. Звук, утонувший в собственном эхо – реверсивный удар в бубен. Вспышка, судорога – не кончено, помучайся, поскули, Стойкое, оловянное, под сморщенным одеялом. Сколько удержишь вечности в расплющенных плавниках? Что в тебе, кроме плесени, подследственное? – разъятые Ребра, плохая печень, кнопочки, индикаторы… Ночь, как огромный рот, обнажает резцы созвездий. Желтое расползается по чернильному, будто язва. Я никого не люблю и ни с кем не хожу в разведку, Я на ничьей стороне, избегайте моих объятий. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20271.html |