Я седой от восторга, что можно совсем не знать,
что ты делаешь, с кем ты спишь или хуже - с кем ты не спишь, можно в шесть вставать и в одиннадцатом приползать в кровать, когда выржавело всё, даже грязи цвет чёрно-рыж; я слепой от удачи: не встретив тебя за день, не могу уже вспомнить ни внешность и ни голос, только эти стихи - мой единственный обсцен в адрес с индексом и направлением на полюс; я растаял от холода высокомерных слов и растёкся по кафелю вязкой солёной влагой, а когда я собрался, впитав в себя всё со злом, выжал всё из себя на паскудный кусок бумаги; я и сам ненавижу, что это пишу всерьёз, куда лучше звучало бы всё издёвкой, но для тонких манер у меня отсутствует лоск, а высмеивать отражение - сноровка; я не спав третьи сутки, могу никогда не спать, умирая и остывая нежнее чем хрупкий льдыш: можно больше не просыпаться, не покидать кровать, без меня всё ржа выжрет, как зёрна в амбаре мышь. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19669.html |