Ты, кто багром вытаскивает из Темзы
Тела, не жди от каменных побережий Тепла, будучи только ошибкой системы, Сплошь состоящей из брешей. Что еще рассказать тебе о твоих Мертвецах, чьи глаза перестали уметь Мерцать, но не стали менее зорки? Мы стучимся в стены, орем «Отвори!», Ничего не оставляем в уме , Кроме мигренной междувисочной зорьки. Ты, утирающий челюсти Рукавом, бьющий жену, любящий Никого, курящий «честерфилд», Знай, меня до сих пор плющит. Жизнь - это форма, сознание – Стеклодув. Запершись на ночь на Щеколду, ожидая смерти, боишься открыть нарочному. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18991.html |