2011-03-31 : Kravdiy : Романроман 2.0+

«»»» Пот пробивал кучера. Подавал ему сигналы труда. Лился водопадом по спине. Заливал глаза. Была зима. Падал снег. Шёл 1911 год. Январь. Дело происходило где-то под Киевом. Экипаж плотно застрял в сугробе и ни в какую не хотел выбираться оттуда. - Бариииин!!! -, а он его значит кнутом. Понимаете. Кнутом его. Эх подлец, подлец. Подолгу говорит, блядь такая, в небо смотрит. Что там увидел? А главное кого? Кого? За дорогой следи. Слушай гончих. На вязках поедем. Эх на вязках…Ленин то ещё подлец.… Сам не доехал. Струсил. Ты не смотри так, я не злой совсем. Вязки всё, да вязки. Чёрт бы их за ногу. Да и снег этот ни к чему совсем. Ты хороший мужик. Но нам спешить надо. Понимаешь спешить….Спешить. Княжна, поди заждалась гостей. Эхююю. Княжна, княжна. Хорошая баба. Кровь с молоком. Да вот происхождение портит всё. А то…. Живопись всякое, то хорошо, конечно же. А пока вязки нет, что-с делать прикажите. Ну-с. Вот, вот. И они поехали дальше… «»»» Тяжёлое похмелье одержало победу над утренней бодростью. Разбросанные челобитные. Импровизированная из кучи книг и старой одежды кровать. В самом дальнем углу, самой дальней комнаты. Вязкие запахи. - Просыпайся человек – в ответ послышались звуки неясного характера. Потом тишина. Собеседник присел возле. Долго всматривался в лицо спящему. Руки того были сложены на груди. Он спал в одежде. Как донесли. Как донесли? С беззаботным стеклом. Он его не жевал. Наверное. Как-будто у него было время. - Просыпайся человек. Исскуство должно быть холодным. Комната опустела. Товарищ отправился на свою странную работу. Есть стекло. Создавать одно и тоже. Бесконечно. Существовать сам по себе. Быть роботом. Убивать людей. Я кажется, слышал выстрел. Или мне так просто кажется. Нужны были припасы, напитки и немного расширителей. Вечером прийдут гости. А этот лежит. Проснётся с перепугу от себя и бледный встанет. Разпирать бы его, всё утрою Но опять время. Время, время, время. Просыпайся человек! Просыпайся человек! Просыпайся человек! Упускаем, теряем… Блядство высшей пробы. В зале было очень холодно. Даже фамильные приведения чихали и ёжились. Что произошло в 1911 ,,, - Всех костылей! - Былтруп,! Нас взяли на мушку. На гору грузи. Сука… На гору. Живись в пажах. Наверх! Наверх! Да не туда, блядь ты эдакая…!НЕ ТУДА. Не туда. Эх… Стартовым стал. От криков за окном человекчеловек проснулся. Он долго сидел на краю кровати и вспоминал вчерашний день. Челобит…чёрная дыра. Руки. Голова болела. Как он попал домой он не знал, не помнил и не хотел. Да и вообще, как в таком шуме можно что-то знать? Вспоминать тем более. Оружие валялось в углу. Он медленно встал и вышел из комнаты. Надо было идти на рынок за временем. А на работу идти полная глупость. Моветон. Ха. Временная глупость. Недоразумение. А утро бывает глупым? Он вышел на улицу. Медленно обошёл вокруг дома. Было тихо. Никаких вязок. Проверил под курткой оружие. На месте. Заряжено. Мертвее всех мёртвых. А мертвые – всех живых. Шагать в такое прекрасное утро – прекрасно. За временем. Какой оксюморон этот ваш поцелуй и время туда же. Подлецы! Но он отправился к рынку. Сегодня новой дорогой. Что бы не попасть на роботу. Необычное. Новое. Не трезвое. Не пошлое. Привычная разруха, освещаемая утренней теплотой. Радуй глаз сука! Глаз или глаза…Вырви глаз! А Вы бывали на рынке времён декаданса. Это не ноктюрн. Он переступил через ржавые водосточные трубы. На рынке было пусто. Ну как пусто? Полупусто, полужутко, полутихо. Без вязок и челобитных. Из-за прилавков в спёртый воздух пробивались категорические императивы и масонство. Как же хочется жить! Без сказок, вязок и тем более чем – челобитных. Наверное. Как же хочется жить! Без вязок. Без оружия. Челобитных и вязок. - Вязки…ВЯЗКИ!!!..... Пустая дорога. Никого. Нигде. Никак. Категорические императивы. Тень от тела. Всё. Пересекаются. От тел идут только челобитные. Да ещё и мерзкий запах. Как же хорошо. Похмелье отпускало его. Были выпиты последние напитки. На рынке пусто. Только торговцы временем…Блядь…блядь…Будь они прокляты. Сосед. Чистые туфли – грязные туфли. Дихотомия. И конечно же железные книги. Ешь стекло ублюдок! Там в книгах не про вязки и челобитные. Там про музыку. Живую. Искреннюю. Кайф! Кайф! Кайф! Блядь.

Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18805.html