- Я же не поэт. Так, пишу иногда, но я не поэт. Поэт во мне не состоялся. Допустим, Есенин во мне отравился, а Маяковский просто умер от скуки…
- А Бродский был? - Бродский? С Бродским все традиционно, сослали за тунеядство. Так что я не поэт. - И чо? - И ничо. Я о литературе могу говорить долго, но бестолково. - Поговори. - Бессмысленно… *** - Кажется, мое творчество утратило для меня тот сакральный смысл, который кормил моего Пегаса… ну то есть, этого… коня с пропеллером. Меня намного больше стало интересовать мое мнение по поводу результатов чужого мышления. - Не судите, да не судимы будете. - Значит, я созрела для того, чтобы меня судили, и теперь готова в полной мере пользоваться своим правом на критику. Хочу суд присяжных, злого прокурора и самых тяжких обвинений. - Смелая? - Нет, хочу похвастаться своим адвокатом. Очень уж талантлив, подлец. - Подлец? - А какая разница? Главное, что отмажет от чего угодно. - Где нашла? - Сам пришел. *** - А как же твоя потребность в самовыражении? - А я самовыражаюсь. - В чем? - Даю тебе повод меня не понимать. - Я и правда тебя больше не понимаю. - А раньше понимал? - Раньше ты давала мне что-нибудь почитать. - А теперь я выражаю свои мысли напрямую. Достала опосредованность и излишняя образность. Можешь привыкать к новому, можешь перечитывать понятное старое. Как тебе больше нравится. - Мне нравится, когда из меня не делают идиота. - Тогда перечитывай старое. *** - А ты это где? - В городе, где задушен был император Павел. - Чо? - Щербаков, цитата. - Иди знаешь куда? - Уже. - … *** - Что ты злишься? Литература – общая, творчество – интимно. Вот я и не хочу о нем говорить. - Короче так. Чисто по-дружески я могу послать тебя и «на», и «в», и «к». Проблема в том, что ты же пойдешь, точнее, уйдешь, и я даже не буду знать, куда. С другой стороны, мне было бы проще, чтобы тебя вообще не было. Тогда можно не думать о понимании и о литературе. Ты же все к ассоциациям сводишь. - Ату меня, ату!!!... - Дура. *** - Хочешь подсказку? Распечатай все, порежь ножницами на смысловые куски, на образы, на что угодно, а потом наугад собирай и подряд на лист наклеивай. После почитаешь. Если хоть что-то поймешь, тогда продолжим диалог. - И чо? - И ничо. Надоело все всем разжевывать. Особенно на тему «что хотел сказать автор», если автор – я. - Я реально тебя не понимаю. Я стихи твои и то лучше понимал, чем тебя сейчас. - В моих глазах это не делает тебе чести. - В тебе Маяковский не от скуки умер. - Удиви меня. - Его тараканы сожрали. *** - Ты все время цитируешь неизвестных мне авторов. Меня это бесит. - А еще веду неправильный образ жизни, не люблю классическую литературу, дразню критиков и продаю коня с пропеллером, причем налог на прибыль платить не собираюсь. Подай на меня в суд. - С твоей наглостью – зачем тебе адвокат? - Я с ним сплю. - А без него никак? - А без него я не сплю. *** - Еще немного цинизма, и я признаю, что ты не поэт. - Еще немного цинизма, и ты признаешь, что даже Бродский не поэт. - Я понял. Конь с пропеллером – это ты сама. - Поэтому литература – это все, что написано не мной. А я выбираю критику и уезжаю. - В город, где был убит царь? - Задушен император Павел, болван. - Иди знаешь куда? - Уже… *** - Скажи напоследок, адвокат – это тоже образ? - Адвокат – это такой ликер. - Ты хоть иногда можешь не ерничать? - Адвокат – это тот, кто в любом случае за то, чтобы меня оправдали. - Не образ. - Нет. - Поэтому ты не пишешь? - Да. У меня и так полная гармония. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18377.html |