Стою горой перед вершиной. Мутно, не уютно и фальшиво;
Играют песни в голове. В ритме марша. Телу паршиво. Не мы - ходим по кругу. Чёрный занавес вокзала. Так романтично, утопично и не серьёзно: отправляются поезда. Не туда куда мне надо. Дебют фигуры в шахматах. Первый поцелуй осени. Первая лирика горечи. Последняя нота усталости. Нервно курю; заглядываю в лица прохожих людей по жизни моей. Они такие странные, весёлые и добрые. Но, не понять им - как нам всем по одиночке. Сливаются в одну, большую серую кучу. Да что там... Мегаполис. Внутри колотит сердце. В кармане чек героина. Не вколотый. А просто памятью о смерти. Воспоминанием лежит. А время бежит. Мы все горим в раю. Но, каждый - по одиночке: Влюбляется в себя. И закрываем мир для всех. Что бы не украли из под подушки Сало сладострастия стихов: Что бредом по ночам к тебе приходят! Заткнись! Сожми кулак в безвольную фигуру - и пиши. Пиши стихи. О людях. И о крысах. Да мало ли о чём писать. Есть замечательные люди. Есть просто замечательные люди. Но, почему они жестоки? И почему жестоки мы? Нам не понять... И только город, осенней синевой с мостов - окутав серой пеленой тебя Скажет тихонечко на ухо: Пришло. Оно пришло! И вот - ты как наркоман. Сидишь и лижешь лапы пустоте. Зачем тебе этот дар? Дан. Внимание и понимание. Вот всё - что нужно человеку. Но, в городе большом, Оно - деньги и любовь. У моряков - вино, гашиш. А тут - всё просто. Их миллион. А ты... Один... |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18338.html |