Это ты пробегаешь, ссутулившись, в пальто с чужого плеча,
кутаясь в грубый шарф и пряча ладонь в ладонь. Город шумит как улей. Луна убывает, словно ведёт обратный отсчет от рождения до зачатия, пока на ней погибают Помпеи, гниёт Содом. А внутри тебя кто-то крошечный дышит и засыпает, наблюдая из живота за светом – желто-красным большим пятном. Эта осень - прохладная и простая, полнится жизнью, как полнится обитателями многоквартирный дом. Бог, наверное, существо бесполое, состоящее из воды и воздуха и человеческих ожиданий, впрочем, тебе всё равно, у кого просить... «Пусть она будет счастливей, чем я, Господи, ты всего, чего не было у меня – дай ей, а меня прости». |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18044.html |