Открыта грудь, ветром перемен и засухой чувств.
Она всё так же крошит сухари в кисель необратимости; Тащит меня за собой, в пластиковый мир металлических иллюзий. Но, мне не больно. Я не революционер, революция меня родила и забыла. Я с ветром играю в домино. А а солнцем в карты. В потёмках -танцую танго с одиночеством урагана; И только снег умеет танцевать вальс, передавая такт людской нежности. И жестокости. Тень меня учит солнцу. Холод меня учит теплу. Ярость - любви; А похуизм - реальности. Не всё ли так однозначно, как ощущение свободы - на предсмертном перекрёстке? Вопросы задавая сам себе, гребу, ебу, - но плыву. Периоды в тоннелях. Лирика подземелья. Низы квадратных форм. Ангельское сумасшествие. Догорающая палка с гвоздём, в костре морозного нейтралитета. Волны пустоты. Сила тишины. Святость намерения. Слабость любви. Жизнь. Исковерканная. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/17904.html |