Хочу, как показалось, рисовать.
Аж руки потираю в нетерпенье… Для этого мне надобно достать Холст, краски, кисти…я стою в недоуменье И вижу: красок нет, они усохли. И темпера, и масло, и акрил Мелкам сто лет в обед. Хотя бы акварель. Но нет. Перевелись холсты. Карандаши тупы. Пастель - и та - изрядно раздражает. Палитру свою грязную хватаю Одним движеньем резким И о стену. Она разбилась вдребезги Прости мне эту сцену, мой древний друг. И лучше подари-ка мне сюжет. С чего бы это вдруг? А вот с чего: их нет. Ни одного. Исчезли, испарились. Идеи столь вторичные, как акварель, усохшие, Ну ладно, это личное Давай, моя хорошая, Вожу я кистью беличьей По желтому картону А мысли, мысли все бегут Как рельсы под вагоном. Хромает, хромает, хромает безудержно линия Цвета различаю до одури плохо, опять и опять Вот красная травка, вот серо-слоновая лилия Скажи мне, мой друг, ну к чему мне тогда рисовать? |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/17821.html |