Сигареты и кофе. В комнате тёмной
сидишь, будто в медной спирали валторны. Пепел сбиваешь в песочные часы. Отключаешь высокие, врубаешь басы. Простор ограничен - всего три октавы намерял, шагая слева-направо. Призрак твой на подушке. Умер? Прилёг? Сквозь блюз Стиви Воэна плачет звонок телефонный. Настойчивый. Может быть ты? На стене "неотвеченных" рисуешь кресты. Они, как чёрные тени, из раструба - вон, туда, где на Стиксе скучает Харон. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/17084.html |