***
Устала. Больше не размахиваю флагом. Отважно в битву не стремлюсь с мечом, Не чувствую себя отныне магом, Или хотя бы знахарем-врачом, Который врачевал наивной верой Разлуку, боль, зловоние тоски, Уныние обыденности серой, Бездонной, как зыбучие пески. Надеждой смазывал любовные он раны, Чтобы боец оставлен был в строю, Улыбкой легкой разгонял туманы, Окутавшие голову мою. И в самый тяжкий час перед рассветом, Когда ступала из последних сил, Одаривал счастливейшим билетом, - Морфей лукавый его часто приносил. И каждый день я лишь о том мечтала, Что будет реять в высоте мой флаг. Я шла вперед, во что бы то ни стало. И верила – я в жизни своей – маг! Устала. Больше нет уж веры. Маг похоронен. На могиле крест. В моей истории начало новой эры… Для света и любви там места нет. 27/10/07 |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/12313.html |