Тренер говорил мне, что девушки, как тепловозы - приходят по расписанию.
Но что делать, если эмоций нет. Вообще, всё, что происходит, как будто не со мной. Очень по-настоящему, до косточки. И от этого совершенно безнадёжно фальшиво. Невозможно заставить себя любить, но, в то же время, так же невозможно уговорить себя переживать время просто так. Я когда-то хотел подружиться со временем, но какова цена этой дружбы? Времени так много, что меня больше ни на что не хватает. Когда вдыхаешь, оно немного замедляется, но стоит выдохнуть - и оно спешит. Наверно, однажды ночью я умер. Или Бог забрал мою душу до лучших времён, чтоб не истрепалась буднями. Трусость - во мне, но я не в себе. Страх везде, но я именно тут или глубоко всередине. Голод периодичен, желание поспать забавно, боль до поры выносима, потом я не в себе или именно тут, или глубоко в середине.
Где я? Кто я?
"...о, тонут мои глаза, стынут они в слезах, звёзды на косах.
О, я уже всё забыл, ты уже всё сказал, дом на колёсах.
Д-д-д, ночь..." |
