| Такое странное ощущение, что принимаешь вдруг когда-то счастье и больше не возвращаешься. Ходишь извечно немного с грустью, с улыбкой встречным людям, смотришь на небо, чувствуешь контуры всего, чувствуешь клубки горячего внутри. Когда солнце - расслабляешься и отдаёшь себя теплу и свету, ленивая истома, доверие солнцу. Когда дождь - мечтаешь. Когда снег - садишься ненадолго у самого окна и прислоняешься лбом к стеклу, пока не замёрзнешь, смотришь на снег, вспоминаешь. Одежда вся почему-то нежная, удобная. Всё вокруг уютное маленькое. Такое место, в которое попадаешь случайно и не случайно, приходишь - и уже не хочешь уходить. Видишь тех, кто ещё не с тобой и думаешь: "Где они?". Видишь тех, кто уже с тобой и ничего не говоришь им, почти ничего о них не думаешь, тишина, рядом просто. Всё вокруг быстрое, суетится, бегает, шмыгает, а тебе тишина и звон в ушах, тихий, можешь, если хочешь, превратить его в шум моря, как будто две части, одна из которых - твоя. Расслабишься ещё чуть-чуть, представишь: тут вот радуга, цвета разные, тепло, космос - и есть это, то есть всегда было, есть и будет, ждёт, пока расслабишься и представишь. Потом ляжешь: тяжесть, тягучесть, полная расслабленность, всё - напряжения нет. И... взлетишь. Тело лежит, неподвижное, спокойное, тяжёлое, тягучее, как на солнышке. А у тебя колики, как будто затекло недавно всё и теперь иголочек много-много, только не так их чувствуешь. Или ещё всё вдруг белое-белое, как стекло прозрачное, тоска наваливает нестерпимая, от радости плакать хочется, вера как сироп прозрачный стекает... стекает, много... много, ещё чуток и где-то будешь, а там всё знакомое-знакомое, всё по-старому, как было, ничегошеньки не поменялось. Демиург. Любишь, плачешь, думаешь: "Идти-не-идти?.." А вокруг все шмыгают, шорятся, место ищут. Откуда не возвращаются. |
