Лист сорвался –
Осени испугался.
Упал на землю
О лучшей жизни внемля,
Шепча на ухо:
«Весна скоро!»,
А в душе разруха,
И сам уже в куче сора.
Сколько их осенью умирает?
Никто не знает!
Не посчитать, не спросить,
Да и вопрос нельзя закрыть!
Это как Коан
Для постижения просветления.
А я вот думаю, ответ – стакан,
В котором собранны все мнения?! |