* * *
Шесть сторон, доверенный мне куб
По стенам белая лепнина,
Кавказской россыпью написана картина,
Под песнопенья Анашидов, душа приемлет тишину.
* * *
Покой полей, лугов во срезе
И нет других Эпох времен,
Где бы было месту человеку,
Вздыхать, и наслажденье…,
За ним в укор страданию
внимать…
* * *
Вот смерть первичным жаром обдала,
А у меня и здесь, увы, опоры нет;
Стихи, как жалкая струна,
Порвется и забудет век.
* * *
Поэты родины забавны,
Как жаль, но лесть всегда сладка
И исключений нет в народов массе
И гнев един и заблужденья на века.
* * *
Чиста, непререкаема –
Любовь;
Светла, неосквернима –
чистота.
И веру в тишине ты обретешь,
А верность, как возведешь её в себя.
* * *
И быть, быть может,
В смерти нет высокого значенья;
И быть, быть может,
Она не уходит за земные берега.
Быть может, всё
Бессмысленность смятенья
И бренность всей земли
Песчинка бытия.
* * *
Повсюду шумно,
Так много слов;
Безумно,
И отзвук нов.
А милость тиха,
Как благодать скупа
И там чиста вся сила,
Где совесть и душа.
* * *
Корявая, свиная русь,
Другой я видеть не желаю. |
