Он
Странно. Непривычно как-то. Уже и не смотрит в мою сторону… Неужели не хочет? Какая разница. Он обнял за плечи свою девушку. Очередная попытка влюбиться. Так хочется уже перестать играть и начать жить – не мальчик уже, конце концов. Остановиться, стать серьезным, почувствовать. По-настоящему почувствовать, а не играть, притворяться для себя самого, в любовь. Не признается даже самому себе, что как только добьется чувств и этой девушки – интерес пропадет не вызвав эмоций в его душе. Опять старая добрая пустота. В один прекрасный день он поймет, что та, реальная, осталась где-то в прошлом. Безнадежном прошлом.
Она.
Хотела верить. Верила. Врала сама себе, что он любит и боится этого чувства. Что настоящее – с ней. Ведь она – такая настоящая, такая реальная. Для нее он много значил – а она была лишь частью его игры, откатанной, отлаженной. Шестеренкой в механизме. Очередной галочкой в его жизни. Одна из … даже не хочется думать. Сперва думала позволять все – только ради пары часов в неделю, поцелуев, объятий. Но видеть его с другими – это одно, а чувствовать его равнодушие – совсем другое. Собрала силу воли в кулак – нельзя позволять себя унижать. К черту любовь! К черту! Суицид? Нет, она не доставит ему такого удовольствия! Только невозможно заполнить пустоту – он занимал так много места…
Они
Взгляды случайно пересеклись.
- Если бы он любил – то не уехал бы.
- Иногда бывает так, что не можешь не уехать.
Каждый остался при своем мнении и только ветер гонял ошметки чувств, как старые газеты по пустотам их душ. |
