Красиво.
Смотреть на тебя.
На красивое "ТЫ".
Вот фотография черно-белая.
Ты там улыбаешься объективу.
А за ним мои глаза.
Жадные и горящие.
Такое грустное и одинокое "Я".
Ведь тебя нет со мной.
Руки твои, они греют и лечат.
Ты умеешь, я знаю.
Ты знаешь, я скучаю очень.
Очень, если тебя нет рядом.
Очень, если ты задерживаешься и опаздываешь.
Очень, когда ты уезжаешь.
Как собака, как твой домашний щенок.
Я жду часами, днями и годами.
Наверное, чего я жду?
Я сама тоже не знаю.
Мои пальцы, они холодные и дрожащие без тебя.
Крылья сложены на антресоли.
Завернутые в газету.
Ведь мне нельзя к тебе долетать.
Мне нельзя говорить о тебе.
Я тебя прячу.
От чужих глаз.
Ты меня прячешь тоже.
Далеко-далеко в память.
Чтобы не догадался никто.
Что я есть.
Что бы не отняли, не увели, не забрали.
Я живу только, чтобы тебя видеть.
Вот сейчас я выйду на улицу и...
Мне в грудь ударит крик твой: Стой! Куда же ты опять?
Я не люблю никого.
Никаких больше мужчин я теперь не люблю.
Кроме тебя.
А ты такой благополучный и хороший.
Что мне даже хочется мыть руки прежде чем до тебя дотронуться.
Сумасойти.
Я ведь никогда не отдам тебе это письмо.
Ты же подумаешь, что я сошла с ума.
И правильно...
И имени у тебя нет.
И не может быть.
Ведь ты для меня - все...
Вот так, мне кажется, и любят. |
