Она жила. Если это можно назвать жизнью. Существование в прошлом, существование в выдуманном мире, автором которого был её муж. Да уж.
А дерево разрушили двое. Он и её внук. Любили они её? Они её убили. Один своим выдуманным миром, а другой, тем, что разрушил его, не глядя, не спрашивая.
Сильная. Ушла, не сказав ни слова упрёка ему, который говорил, что любит, что на обман пошёл ради этой самой любви. Хотя, скорее ради любви к себе, спокойствие своего мира, удобства он это сделал. А оно, время, пришло не вовремя, и всё испортило, перевернуло его устойчивый быт. Время всегда не вовремя приходит. Испохабило гарненький планчик. Она была тем деревом, которое умерло стоя. Не покорившись удару от внука, не поддавшись опасениям мужа. Она ушла. Ей завидовали все. Никто из них на такое не был способен. Они не ожидали. Смогла уйти туда, где стоят умершие деревья. Деревья умирают, если их запечатлел бы какой художник, они стали бы бессмертны. Была ли она частью картины, истории написанной её мужем????
Те, кто любил по-настоящему, были в белом, чёрном, розовом, лиловом, но не сером. В сером те, которых интересует только то, что находится не дальше СВОЕЙ вытянутой руки или ноги (без разницы). Серый. Какой богатый цвет. Не знала, что так много оттенков, полутонов, вариантов, вариаций на тему…"серый". Богатый и глубокий цвет. Но всё равно это СЕРЫЙ. Это цвет, который сливает не только кошек в одну массу, но и людей. Удивительные возможности у этой цветовой гаммы.
Целый мир, серый мир. |
