Модель написания жизни. Она всегда каким то странным образом укладывается;
Укалывается. Потом медленно так; рассудительно бубнит себе под нос.
Это допрос?
Каждый раз себя ловишь на том, что этот внутренний монолог тебя уже настолько "надоел",
Что одновременно осознаешь то, что ничего не изменилось.
Куда то все потоком. Смылось.
Копаешься в своей голове, сидя на каменном, не удобном:
Но дне.
И ведь не нужно уже глубже, но кровь требует андеграунда.
Плен?
Пленительный саунд...
Живого общения с музыкой, ударами сердец октав, триоли...
Официант!
- Принесите мне пожалуйста соли...
Заправлю пиво просторечием:
Налью в бокал немого "я", сломанного в тебе штыка,
Остроконечия.
Ворвусь я танком в твою душу! И расхуячу все твои творения садов!
Красивых, звонких и унылых...
Итого:
Так блядству нету места там, читатель:
Где кружит вальс стихов и благовоний музы...
Официант! Перестелите мне скатерть.
Не люблю я когда крошки валят на пузо. |
