2010-06-02 : ночной сыщик :
супер отстой [Имя автора было скрыто первые сутки]
Соси за дозу любви, рваная погань.
Стой на коленях - в одиночестве и рви себе свою пизду, дура.
За то, что я больше к тебе никогда последним не приду.
После утреннего кофе и вечернего накура.
Ебанись ты носом об холодильник!
Голо-совалка
Правила
+2
Шедевр! Одно из лучшего здесь!
+1
Понравилось
+0.5
Что-то есть
0
Никак
-0.5
Хуже чем никак
-1
Отстой
-2
Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза!
Средняя оценка крео: . . . Проголосовавших: 6
! Голосование доступно только авторизованным пользователям
---Чайка 3
так в том то и дело, напор был именно в этой "выжимке".
в этой грубой форме, которую вытащил из себя.
это не поэзия, да, согласен.
но эта форма творения. пусть мною придуманная.
вот, подумал, что будет довольно неплохая серия эссе, которые писал на протяжении одного довольно сложного периода в жизни. может что то краем и сюда где то постил. но вот серия целиком, будет по возможности и приливу сил мною же обновляться. в связи с последними событиями как автор - ухожу в глухую оппозицию, но сохраняю при этом честь и достоинство. если автора чтут как отстой, то справедливо будет в самом соку отстоя выдавать сливки "стоила".
Когда разум кристально чист, - ты встаёшь, зеркальной тенью, - срывая шторки - смотришь на улицу и понимаешь, что день начался. Огромное желание что-то поменять, но в то же время оставить всё как есть.
Эти тонны сомнений, отчего то счастьем приливают к вискам. Хочется пить. Но, на кухню идти страшно, потому что там тебя никто не встретит, кроме одинокого заспанного солнца.
Снова ложишься в кровать, - вслушиваешься в бодрое пение птички, что под окном с самой зари начала хуюжить свои свирели. Я посмотрел на стол; на нём стояло большое количество допитых и еще не открытых бутылок. Не долго думая, - взорвал одну из них.
Я почувствовал, что мир на самом деле - замкнутая штука. И порой, - ты словно режиссёр - управляешь, создаёшь; то ли трагедию с не прощённым героем, - то ли утопичный лживый боевик с тёлкой на конце, а то и вовсе меланхоличную драму, в которой единственный герой, - ты сам.
Вот, почему поезда такие мудрые и бесконечные? Почему люди так не могут?
Потому что нет расписания у жизни, как не составляй его. Поезда взрывают, пути горят, - но только иногда. А ведь жизнь - она горит, тонет, летает, - постоянно.
И поймать момент, когда она, словно СУ-27 - в крутом вираже - замерла в воздухе - сегодня с утра мне удалось. Наконец таки. И вот даже не интересно, что будет дальше с пилотом, с самолётом, - важен лишь только сам манёвр; вверх или вниз.
Ожидание движения, - словно ты занёс солонку с солью над тарелкой борща... Вот - последний мазок, последний штрих, - подожди немного! И срываешься вниз...
Устало, как будто всю ночь работал, разгружал вагоны с металлическими болванками, включил настольную лампу. Зашторил комнату, полумрак.
За окном поехали машины, создавая просто невыносимый гул и скрежет. Вспомнился Ф. Чистяков с его песенкой про трамваи и пыльным облаком зависло сожаление, одновременно с осознанием того, что всё в моих руках.
Зачесалась голова, судорогой пробежала паническая мысль, что слишком долго всё висит, время остановилось; я начал чувствовать даже свой пульс в ушах, из пальца, что вчера порезал хлынула кровь, - я выдохнул.
Это как знаете, выход. Грань ощущения, - на пороге чувства, - вперемешку с травмой совести, - но, выход.
2.
Иногда получается так, что солнышко не видится тебе основой жизни; ты от него начинаешь прятаться, - но в глубине души ты ждёшь этого света.
А новый день - он вовсе не новый, - он просто день. Нет ничего нового в этом мире, пока не забудешь старое.
Так ли это?
Размышления в полумраке более объективны, нежели пьянеющая слепота на апрелько-майском солнце
Я смотрю как солнце пробивается через мокрое небо. Влажно.В 4 утра проехала как обычно поливалка, птички, тоже как обычно, - расселись по веткам и чирикают что то друг другу.
Наверное, договариваются о чём то, - выясняют может быть что то.
Спокойно одевшись, - хоть и было лень, но я таки побрёл в магазин. И размышлял о том, чего же купить?
И конечно же, когда вся ночь уже позади, - под самое утро мой выбор падает на пару литров оболони. Состояние, очень странное, - мыслей очень мало, - но они все какие то жесткие. Такое ощущение, что все вопросы, встали ребром. Непонятно как.
А на улице блестит асфальт, - 5:45, - на автобусной остановке уже топчется небольшая группа людей, в ожидании скотовозки, - головы у них опущены, видимо никто из них не выспался. Впрочем, очередной раз. Наверное так честнее будет сказать, но я на их фоне, даже не смотря на то, что я из головы на время выкинул заботы, - смотрелся как откровеннейшее уг. От того ли, что без дела, а может и вовсе потому, что меня не существует в ихнем мире.
Словил в понедельник хворь. Опять этот сволочной и коварный бронхит. На этот раз форма какая то более причудливая; с адским количеством зелени из сморкательных щелей, температурой и невыносимой тяжестью в голове, которая легко может замаскироваться под посталкошные синдромы.
Видимо надо бы уже в завязочку. Сегодня решил над этим основательно подумать.
Пока нет никаких мыслей, кроме той, что всё с ног на голову встаёт именно тогда, когда ты перестаёшь это держать. на самокате, медленно, - но все таки; подъезжает ко мне осознание, чёткое понимание того, что в этом мире, если ничего не делать, ничего не получиться. И при чём, думалось всегда так, только не принималось как руководство к действию. А сейчас выясняется, что многое из того, чего я хотел - на самом деле обыкновенный социальный фейк. Ну надо же.
Как всё устроено. Словно в какой-то определённый момент, - возраст, - у нас появляется откуда не возьмись волшебный чемоданчик, и нам, ну просто необходимо, туда что то постоянно заталкивать. И происходит ротация. В какой то момент - ты, находясь в жизненном смятении; тупике, - ощущая на себе пустоту и отсутствие каких-либо жизненных сил, - в безнадёге, - опускаешь сквозь это всё метафизическое шмотьё руку; на самое дно. И вот оно! "Ёптваю мать!", - оказывается не успел разгрузить в своё время барахлишко то. Вот и залежалось, засырело. И гордым, смелым, - но не обдуманным движением выбрасываешь это всё в помойку. При чём чётко осознавая, что это всего лишь то, от чего ты добровольно отказался, - не доделал до конца, лажанулся.
Но, ты ведь человек, ты должен победить любые обстоятельства. А что эта шмотка? Да что там человек? Да и хрен бы с ними всеми. Незаменимого нет. Лучше нового "мяска" в этот же чемоданчик накидать да.
А кто то и вовсе смирился, - и понял, что всего лишь карандаш на циркуле. А кто то иголочка, - но, простите; циркуль чертит круги.
Очень немногие выходят на сами линии; очень немногое их просто замечают, - хотя по всей своей сути являются создателями. Но, не творцами. Невозможно пребывать в этом состоянии долго, - слишком большая конкуренция:
проще говну - говорить о говне, находясь в луже говна, - но только говну стоит оказаться на праздничном блюдце с замечательными, сладкими, вкусными пряниками, - с начинкой, - от сгущёного молока, при чем сваренного, - да черничного джема - этому говну хочется молча всё пожирать и при этом умно молчать.
Я хотел разложить эту параллель - как модель, - как палку в колесе, - багу в операционной системе, - применительно к тому, что быть социофильным быдлом - куда более круче, чем борцом за свою правду, которую ты не станешь никому доказывать.
Вставил это в утреннее эссе, - очередной раз осознав, что лучше такие вещи открывать для себя.
Ты стояла и смотрела на меня в упор. Но, я то знал, что тебя на самом деле нет.
Как нет и того, что я на самом деле хочу. Такая честность может одолеть только с утра, - и, казалось бы ты вот вот сломаешь это, - подключив к процессу волю, - но нет.
Слишком пристально ты смотришь на меня в упор и вливаешь мне чувство вины. И даже смысла нет искать виноватого. Итак понятно, что этот прекрасный мир виноват. Он, если бы не был таким красивым, солнечным - особенно сейчас, весной, - я бы наверное смог бы почувствовать какое то значение и снова закрыться от людей - металлической шторой криворотого похуизма.
Иногда, с утра хочется мяса. Есть. Именно есть, с аппетитом мясо. Просто мясо, с кусочком солёного хлеба. Сидеть, вывалив яйца на деревянной табуретке, жевать и смотреть в пустоту утреннего окна, за которым расположилась бессмысленная стройка века для нового поколения. Утро у каждого своё, однако, оно бывает только с утра. Это мне по пьяни в голову залез кэп очевидность и начеркал записку. Повесил мне её, аккуратно на ресницы, - что бы когда я открыл глаза - прочитал это сразу же.
... Не сходи с ума. Ну унималось мне в это утро в голове. Откажись, снова от себя.
Хрен с тобой. Не так явно. Усыпи этих тварей. А потом, - в атаку с голой грудью, пьяным, на парапете... Корябая стихи на мокром майском асфальте, сквозь сопли - твёрдо заявляя миру: я жив.
Страх.
Ты забрался в дом моей души. Меня трясёт. Я осматриваюсь по сторонам. Много сторон.
А так же высота. И тут я почувствовал пропасть, - в которую уже нельзя было не лететь.
Так я познал неизбежность. Холодная, как лёд, - жесткая как титан, - пятно на солнце, - даже с закрытыми глазами не вычеркнешь.
За окном кричат дети. Очень сырое и тупое утро. Агрессия локализовалась в полупустом пространстве моего стола, лениво потягивая утренний чай я распознаю в себе ту невыносимую концентрацию похуизма вперемешку со здравым цинизмом. Буквально "на бегу" хватаю мысль за шкирку и выкидываю её подальше в солнечную июньскую прохладу.
Прямо между шторок, мимо лежащих на балконе котов. Пусть летят себе по этому пепельному, затянутому всяким дымом и газом Московскому небу и прилетит куда нибудь на восток и уляжется на плечо какому нибудь заключенному в неволю человеку. Может быть хоть от этого, хоть кому то станет легче? Закрадывается объективная картина мира; осознания, что я какой то затянувшийся со временем "эмо-бой". Желание сходить поссать не сильнее желания взять и уснуть. Ночь позади. А перед глазами только мрачная реальность и воля. Сегодня постараюсь напиться. Основательно и как всегда безрассудно.
7.
Из головы выходит дым, в неё залетает под ватным давлением пустота;
В полёте храбрость обуглилась до бела, под ногами только крики чертей, высота.
Я не боюсь, лечу, поджавший хвост на восток
Леденеют нервы, заострился от своей двусторонности центральный висок.
Где ты была, в перелёте, кричала мне. Я же слышал тебя и летел прочь от счастья;
Горстка убитых птиц на закате, в пепле земля. И выход с неба на землю, снова...
Блестящий.
Осенний ветер который порвал мне грудь
Взгляд волчицы, что увидал пере тем как уйти
Остановка последняя, бесконечный путь
Как потерять и как снова найти.
Ангел считает сверху; слева направо
Из дымохода валит сажа-печаль
Вместо стёкол осталась оправа
Вместо водки без сахара чай
Вместо крика души писк жалкой собаки
Свобода - огрызком укатилась под стол
Я победитель в этой бессмысленной драке
Как на расстреле: последняя память свалилась на пол.
"Утренние размышления на тепловозе"
Часть первая
11 июня 2010 год.
________________________________________
"Сейчас на сайте
Всего: 6
Зарегистрированных: 1
Гостей: 5
_______________________________________
вот так... в компании с роботами.
ну ничего, привычно. я на самом деле ужасный социофоб, очень боюсь когда много людей. эти люди - всегда находят какой то способ перекинуть на другого комплекс своей вины, за что я их очень не люблю. и по сути, - вся та маскировка, - коя есть в моём безобразном, но вполне предсказуемым поведении - и есть главная причина. а может быть и следствие.
в любом случае - легче вот так, - с роботами, нежели с мудачьём, которое так и выжидает момента, что бы сказать что ты на хуй никому не нужен.
к счастью, на это много ума не надо, - ибо наглядно посмотреть что из себя представляет человек - всегда можно, только "взмахнув" словцом, - тупым; умышленно. Это, знаете, когда прикармливаю рыбку, - но надо же знать на какую рыбку то идёшь. На какую глубину бросать будешь. По моим наблюдениям, данный сайт, а именно тепловоз точка ком, - не является чем то из ряда вон выходящим, - однако стоит заметить, что есть весьма централизованная, самостоятельная частица, он же - костяк. в общем который - довольно легко поддаётся анализу, опять же если под правильным углом смотреть на это дело. на суть. но, я не рассматриваю это как проблему, а рассматриваю, да и уже довольно - таки давно уже рассмотрел - как явление. своего род - фильтр, который сделан на весьма и весьма коварной "подвеске", на которую в своё время повёлся даже я. ну да ладно, что то я разЯкался. не суть, но отметить все таки стоит, что то, какие явления в последние времена будоражат ресурс - не совсем свойственны для "средне-режимного" ресурса. то есть - фильтра. тепловоз - вот вот казалось бы встаёт каждый раз на новый и новый уровень, в чем несомненно есть главная заслуга товарища машиниста, - однако все попытки разогнаться, - дать полный ход поезду - никак не могут увенчаться успехом. почему? мне почему то думается опять же всё дело в том, что есть некая "сфера", - которая и определяет, но не наполняет "контент" ресурса. и эти попытки постоянно эти дела "фиксить" ведут к неизбежным потерям в рядах - обычных авторов. именно, - потому как тот самый "костяк" о котором я говорил в начале своего размышления и анализа., - вполне себе живет своей жизнью и довольно в циничной форме доминирует над хрупкими и неустоявшимися умами молодых и не очень молодых, - талантливых и не очень талантливых - но все же - авторов. таким образом - в результате ресурс получает постоянную величину, к которой - за определенное количество времени - приспосабливаются даже на километр видные тролли, которые выстёбывают именно те "начинания", тормозят именно "разгон". А костяк он своё дело делает - и будь тысячу раз ими недовольны - он является единственной и бесприкословной гарантией того, что "враг не пройдёт". для этого есть определенный круг постоялых юзеров, которые представляет собой - некоторый аналог "гаммы", которые и создают атмосферу на ресурсе. и вот ведь вопрос: что важнее? "начинка или атмосфера?". есть тут конечно же и идеалисты, впрочем представителем данной "конфессии" которой по моему мнению является сами знаете кто, - которые ратуют за то, что было некое "постоянно - серединное число", - но в силу своей относительной "нейтральности" - вопросы данных категорий остаются все таки за "надсмотрительной" аудиторией данного ресурса, которая руководствуется исключительно своими личными соображениями и мнением на текущую ситуацию - принимает решения, которые идут вразрез с самой "идеологией" ресурса. в результате, получается некая "неопределенность", в которой - не знающий человек просто напросто тонет и при рассмотрении и принятия в своё личное внимание - циничных и унижающих его собственное достоинство, - в первую очередь как автора - от всем известных представителей падонкоффского стайла, - просто валит от сюда не оглядывается. да, - скажете вы, туда им и дорога. и так и говорите. однако, - атмосфера вот уже сколько времени поменяться не может. меняется да, согласен, но к сожалению далеко не в лучшую сторону. а потом правда всё на круги своя возвращается. ну хоть стабильность есть какая никакая. в результате - контент - тю тю. происходит вполне себе логичный, но вовсе не смелый шаг в премодерацию. понятно было бы, что это полезнаю ф-ция для оздоровления контента и атмосферы в целом - да, но на новопребывших, но тут снова происходит психологическая атака на авторов, которые якобы "нихуя ничего не понимают и пишут полное говно"., - но даладно, я то тёртый калач. и данными телегами только к лучшему хочу склонить.
не будем заостряться на данном вопросе и перейдем к следующему вопросу: активность.
грамотная активность участников дискуссий - мечта любого ресурса. опять же, чего тогда не хватает? опять же - централизованной позиции в вопросе.
попытки классификаций "мысленных потоков" и так далее. однако, центром данного явления, - всё же - является тамбур, - куда собственно и пишу эту телешку. если есть что сказать по данному сообщению, пишите, обязательно если будут мысли, - они будут аккуратненько изложены во второй части этих "утренних загонов, монологов" с роботами. все таки с ними тоже можно и говорить и чай пить. и вот даже и ночь провести.
всем желаю доброго утра, пост сдал.
как то холодно в душе.
у смерти в гостях, накануне.
альтернатива в высоте?
пепел вчерашнего дня,
остался на сегодняшних струнах.
подливая в огонь - росу своей души
так холодно в душе бывает только раз
когда ты смотришь и не веришь
что исчерпался твой запас.
запал ушел, сожрали черти
сгорел мой дом, коты ушли
за то постиг я равновесие
за то чужие не нашли.
**************
Из головы выходит дым, в неё залетает под ватным давлением пустота;
В полёте храбрость обуглилась до бела, под ногами только крики чертей, высота.
Я не боюсь, лечу, поджавший хвост на восток
Леденеют нервы, заострился от своей двусторонности центральный висок.
Где ты была, в перелёте, кричала мне. Я же слышал тебя и летел прочь от счастья;
Горстка убитых птиц на закате, в пепле земля. И выход с неба на землю, снова...
Блестящий.
скажи мне что нибудь на ухо
передо мною лес - чёрное брюхо;
мороз по коже ебашит люто
а вдали огни и взрывы салюта.
привет, новый год - пришёл как обычно
хмуро и пьяно; мандариново, привычно.
ты спишь у стены, не хочешь войны
а соседи...
впрочем как всегда; галдят бухие под дверью.
Он шел по осенним переулкам. Под вполне себе обычным осенним дождем, в меланхоличном настроении и легкой прострации. Сомнения не было только в одном:
Было паршиво.
По тротуарам шастали бухие таджики-дворники, лениво и тухло ездили «поливалки».
Но, с другой стороны – не чувствовать свежесть и величественность этого спящего города, - мог только полный идиот. Для него с утра город представился:
«Москва – это просто сказочный крем; свет – суровый, но ясный, - освещающий каскады монотонных схем жилого сектора на относительном удалении от центра города..»
Слова так и клеились друг к другу. Хотелось присесть. И написать целый роман. О чём?
Я так и не смог этого узнать у него. Он вообще очень скрытный. Появляется только тогда, когда он этого захочет.
Пришёл домой, окинул взглядом стены
И побежали мысли, словно стая диких птиц;
На юг или на запад... Не так уж важно, после смены
Всех жизненных понятий, поколений и границ.
Пришёл домой, как в храм единственной покинутой души
Закрыл глаза, ушёл в себя; на глубину морского океана
И косяками рыбы ходят. Акулы как громоздкие шкафы...
Я свет включил и кран открыл. Наполнилась надеждой ванна.
Пришёл домой, стою на скользком и отвратительном карнизе;
Смотрю я вдаль. Проспект и церковь освещают вечер
Снежинка тает на носу; как тишина в единственном капризе.
Я знаю время убивает. И как-то очень больно лечит.
Отучите меня жить, если вы не умеете.
Смеяться в глаза. Врать самому себе и всем, что бы сохранить;
Пространство космоса.
Бесконечность вечности.
Боже, милый - храни мои конечности.
Затянутый кожей, с довольной рожей.
Убегая от ветра, смотря в отражение зеркал понимать:
Что сзади ты.
Что это только то время, которое ты смог оседлать.
Поломать как щепку.
Порвать как грелку.
Оскалиться, да завести себя ещё глубже.
Пыль. Асфальт. Трасса. И небесные лужи.
Кидая шар. Заряжая пистолет.
Протест секунд. Пустота.
Уже много лет.
Отучите меня любить, если вы такие щедрые.
Укатайте белым ковром не освоенной дороги - чувство.
Впрочем...
Эти майские тяжёлые ночи.
Как об них не разбиться?
Как заново об стену людей не убиться?
Потом взять руки в руки.
Вина бокал. И просто тишина.
Научите меня убивать, если вы такие смелые.
Научите меня рисовать:
Краски чёрные.
А на самом деле белые.
Отучи меня жить мой небесный хирург.
Посмотрел на стену:
Там висит фотография.
Молодой мой первый,
Погибший на этом странном пути
Души.
Друг.
И раскачалось небо.
И взвыли колёса.
И только один ответ,
Остался, словно без матери - сирота
Без вопроса.
Формула тупости скурена
Квинтэссенция старости выпита
Проездные в ад все раскуплены
Последняя капля терпения выжата.
Оглушающий хохот гранаты
Белозубый оскал пулемёта
Душа моя ядом богата
Но есть там и капелька мёда.
Нота
Я беру высоко. Ноту.
Я творю для себя. Погоду.
Когда иду, тараню прохожих.
Сверлом, по глазам затупленным.
В белый стих кладу ожидание
Приставляю в запятым, карканье ворон;
А не доблесть погон.
Так как служить на цепи не умею.
Только любить на пыльных простынях.
Умею.
Не роясь в мусоре будущих секунд.
И не скорбя о прожитых светлых днях.
Я болею.
НУ ЧТО?
Сегодня пятница! В пятницу разрешено писать каменты анонимусам!
