Хлоп! - упала фарфоровая тарелка.
Сердце твое из нее покатилось на пол.
Ветер носился, накрапывал дождик мелкий,
Сок твоих чувств с засаленной скатерти капал.
Сладкие губы открылись призывно, ждали
Новых гостей через плоть в бесконечную душу.
Люди в очередях, тянущихся в дивные дали
Тоже мечтают о высшем, о самом лучшем.
Ох, как же приторно! Так невозможно фальшиво!
Юбки шуршат, за спины цепляются пальцы,
Якобы чувства вскрываются, словно нарывы,
Смешаны в хаос нежнейшие, якобы, танцы.
Ты, безнадежная дура, согласно киваешь,
В очередную ладонь отдавая хрупкое сердце.
Мы, одинокие самки, сбиваемся в стаи,
Тоже хороший способ хоть как-то согреться.
(с)
"И третьей недели мне мало..." - ясен перец, что мало, но если задержка три недели - дуй быстро к гинекологу ибо через девять месяцев, по всей видимости, должен быть праздник.
Много соли в стишке лишнее тому фройдовское подтверждение.
-0.999
НУ ЧТО?
Отправлять сюда комменты разрешено только зарегистрированным пользователям
