Ошмётки врозь –
набедокурил
Весны разборчивый канюк,
Слегка куснул окурком клюва
в губы,
Опробовал струну на звук,
И заломил крыло на юг…
Там белый кипень синя-моря,
И в пряных прядях –
зелень соли,
Там весь, в прореху облакову
Обронился звон лучёвый,
Да в тех
гербах/гербариях –
свой круг…
А здесь,
в болотно-березовом –
Чумной колтун хвощёвых трав,
Протяжен буреломный нрав,
Да вечно тучи вдалеке…
И в корне – стон,
Смоляный гной и гнев
сукровый
Из чернозёма в кулаке,
И до раздолья шлях далёкий,
Руками плуга и сусла,
По самоводной, вековой реке
Тоскуй-посла…
И муку про «налый до дна»,
Сама седая/пожила,
Измаяла вода живая,
На саблях вязанного сна… |
