На пристальных –
созрели зёрна, израстая;
С утра - семь градусов рассолнечной,
потешная поспешно углубляет
грудное разголосье декольте:
испарина и сказ про «баядер-заде»;
Ухмылка истины,
Привычная к вине,
Пуста и бесподобна вне,
И профиль ставит на-кон
взгляд надменный,
Избыточно подведенный;
Ведь, всё бы – то,
Но, явно - не ко времени,
И не посмеет указать,
Шипя и опершись на пыжью гордость,
Мол: «что же Вы,
Уж Ваша-то бесспорность…»
Но, есть вопрос,
Потерянный когда-то в спешке:
Что, разве досуха всего приметил,
Да, по-предметно подменил,
По пяди переврав пословно,
Что вечер-выдумщик сулил?
За что, теперь, подметено в башке?
И чувство, будто вывихнули мне
Зудящий, но родной шарнир
В турецкой бане… |