Скучаешь, молча бутерброд жуя,
Листаешь какие – то документы.
На стопке книжек муха. Не твоя.
Чужая. Значит - стерва, диссидентка.
А впрочем, ведь она такая же, как ты,
Похожа чем – то очень на тебя…
Всю жизнь мотается, летает,
Не получив при этом ни черта.
Ты тоже ведь всю жизнь маячишь
С работы, на работу и домой.
А вечерами тихо плачешь,
Что спать приходится одной.
Тебе ведь скоро тридцать восемь.
Любимой так никто и не назвал.
Хотя ещё не слышно осень,
Но сердцем чувствуешь – финал.
Весь твой мирок – лишь бытовуха,
В реальном мире ты одна.
И лишь чужая стерва муха,
Жужжа, кружится у окна... |
