Моя температура, в смысле - тридцать пять и пять
На улицах темнеет ежедневно без аллюзий
Везде где сон, манит двуспальная кровать,
На ней бесцветный я на разжиревшей музе.
Итак её и эдак я кручу
Она лежит бревном и дышит теплокровно
Её, внушить себе, что я хочу,
Но без азарта, страсти – не греховно!
Не чую я предательских минут,
Когда напор губительно прекрасен
И не кричит она – ты парень суперр! крут!
Ты просто не за тем сюда залазил!
В бумажных перьях гоночных надежд
В перцовых шубах, в жемчугах и злате
Я схоронил творительный падеж,
Послав её к тринадцатой зарплате… |
