Ты - воин моего сердца. Такая безрассудная, но нежная. Бесстрашная, смелая, яркая – но чужая и холодная, словно клинок меча, что в твоей красивой, похожей на кисть винограда, руке. Твой силуэт, озаренный пылом ослепляющего весеннего солнца, запечатлен фотографией в моей памяти. И проваливается дыхание, когда картиной он предстает в снах моих. И просыпаюсь я в бреду ночном. И смотрю на вешалку, на которую ты всегда вешала свою одежду…
И вспоминая твои, тонкие как хрусталь плечи, грациозную линию ключицы, в которую можно как в фужер – наливать шампанское и маленькими глотками пить, оставляя последнюю капельку стекать вниз…
По животу….
И прикоснувшись щекой, почувствовать тепло и нежность твоих кишков, наполненных вонючим полужидким говном. Прислушаться к перевариванию этой массы, - услышать журчание и продвижение этой вонючей и вязкой субстанции, - словно огромная масса глины – медленно и уверенно продавливающая сквозь своды тоннеля, неумолимо стремясь выйти наружу.
И закрыть глаза на ложе твоем материнском. Почувствовать, как ты положишь мне руки на мой затылок и начнешь копаться в волосах. Проникнуться твоим дыханием, завораживающим и непредсказуемым…. Сексуальным и благоухающим.
Вкрутиться носом тебе между грудей твоих молочных, гладких как шелк и наполненных жизненной силой. Высунуть язык и прикоснуться кончиком – прямо в центр ледяного соска. И почувствовать, как твоя спина выгибается в струну, мышцы живота напрягаются и из твоей пухлой и сочной жопы вылетает адский вонючий пук, с брызгами, которые сморчком остануться на материи моего пододеяльника. Завоняет каловой субстанцией.
Но, ты – всего лишь улыбнешься мне, обнажив уголки своего рта… Тем самым, мне намекнув, что пора тебе заложить за щеку и выпороть твою глотку до рвотных масс.
Я так хочу тебя любить. Но, звезда на небе погасла, та, которая не делала раньше из моих настоящих чувств – посмешище. А сейчас мне все равно.
Ты – теперь ты не воин. Теперь ты просто королева. И не найти тебе война, который будет тебя защищать так, как в свое время защищала меня ты, - когда был я королем.
Нету пути назад. Нету – любви.
Прощай. |
