Незыблимы останутся писания во тьму,
Но вот написаны они не знаю я кому...
Рифмованые строки без цели, адресата,
Теряют свою ценность, как блеск теряет злато.
Валяются забытые в местах, где свЕтло было,
Ненужные и пыльные, их просто время смыло...
Лежат на полках, тлея, теряя прежний цвет,
Еще чуть-чуть и вовсе исчезнет силуэт.
Притихшие и грустные листы концовки ждут,
Быть может всех их спалят, а может быть порвут...
Разносит ветер пепел и рваные куски,
А в сердце моем полно нахлынувшей тоски.
Бумага стерпит все, не ощущая страх,
А стих написан этот - чернилу на листах. |
